L’hommo-créator

Dans la brise du matin, le bruissement des palmes vibre l’air d’un cliquetis d’étoffe rigide. Les martins croassent et dans le lointain, le vrombissement d’un hélicoptère annonce le départ des riches touristes vers le massif du volcan. L’hiver austral a posé sa fraîcheur sur le parc. Le temps est suspendu au réveil de la ville. L’odeur du café ramène à soi et, peu à peu, la conscience perce la ouate de l’habitude de vivre. Qui suis-je ?

 

Je ne suis pas ce corps dont quelques heures auparavant, dans l’oubli du sommeil,  je n’avais qu’une inconscience résiduelle. Je ne suis pas mes peurs qui s’évanouissent par instant pour mieux revenir m’assaillir.
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