À chaque fois que je tournais au coin de la rue, je voyais Henri faire ses petits pas vers le dépanneur pour aller se chercher du tabac. Les jambes arquées, trapu, avec des mains devenues des outils : la pierre avait gonflé ses doigts. Tout noueux.
Il était déjà vieux quand je l’ai connu. Son visage avait déjà la marque des briques et des pierres qu’il avait taillées toute sa vie. Et toute sa vie est une histoire de temps. Et toute sa vie est une histoire de perception de temps.
L’ère industrielle a gardé ses maçons, mais pas l’esprit des maçons de son époque. Aujourd’hui, c’est la vitesse qui compte. Le profit. La rentabilité. Henri était une sorte de moine. Et tout ce qu’il avait construit ressemblait à un monastère. Même les cheminées…
Retiré du monde…
Lié à la pierre, sa seule et grande prière.
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