Le retour des bons Français

Juan — appelons-le Juan — fait partie de ces personnes dont je peux me faire assez facilement des amis. Il se définit lui-même comme une créature tropicale, venue tout droit d'un de ces pays éminemment exotiques où les couleurs dont se parent la faune et la flore défient l'étroitesse de nos roues chromatiques et où le plan grand froid se déclenche généralement autour de 12° C. Au-dessus de notre zéro. C'est un intellectuel, dans le bon sens du terme, quelqu'un qui raffole des joutes verbales jusqu'au milieu de la nuit, qui aime creuser ses questionnements internes, curieux de tout, très ouvert à la discussion et à la critique, qui prend un temps fou à choisir le bon mot pour exprimer le plus fidèlement possible ce que son esprit vient d'arracher frénétiquement au chaos de la pensée. C'est un exilé volontaire, quelqu'un qui vit en France par choix et non par défaut. Et c'est donc quelqu'un qui doute. Beaucoup.

L'autre jour, donc, alors qu'on torchait un Petit Chablis de bonne tenue, Juan nous raconte avec son petit accent traînant qu'il a croisé la voisine en descendant les poubelles.

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