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C'est un garçon de sept ou huit ans qui en paraît à peine six.
Je le remarque tout de suite, bien sûr, à cause de l'énorme plâtre qui lui enserre le bassin, une de ses jambes — la gauche, je crois — et le cloue sur son mauvais transat. De toute l'assemblée d'éclopés de la vie que nous avons là, il est le plus visible, mais probablement pas le plus abîmé.
Encore que...
J'ai la toute petite vingtaine et je n'ai toujours pas fini de cicatriser de mon enfance. J'ai posé mon sac de couchage dans ce centre de vacances de la DDASS pour une paire de jours et bien sûr, la mise en abîme de ma propre enfance est vertigineuse.
Il n'y a là que des survivants, comme moi, des gosses qui ont poussé un peu n'importe comment et beaucoup malgré tout, malgré leur famille, le plus souvent. C'est marrant, plus on a besoin d'empathie, d'un regard bienveillant, et moins on en reçoit, généralement.
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